* * *
Философы родятся стариками,
Но вечно молодыми умирают,
Не брезгуя ни клятвой, ни значками,
Творят они что ведают, что знают.
Средь них вы не ищите негодяев,
Средь них вы не найдете простаков,
Что в мрачное и тайное ныряют,
Шелест бумаг презрев, звон медяков.
Они, — как дым из труб, стремятся к небу,
Они проходят тихо путь мирской,
Они гордятся корочкою хлеба,
Как девушка любовью и тоской.
Их мало очень, но они заметны,
Ведь их глаза из бездны, глубины
Смотрят на мир потерянный и бледный
То после мира, то после войны.
Их робок шаг, но твердый, устремленный.
Плавно идут, но где-то вдалеке
От большинства, от черни приземленной,
Но приземленной не по их вине.
Одни из них в открытую играют,
Другие скрытно – утонченный вкус.
И тикают часы, и время тает,
Собаки лают, и гнусавит гнус.
Им то известно. Это ли не сказка?
А в сказке пьем и пиво, и нектар.
Но лиц в ней нет. Что есть? – Простые маски.
Умри, кто молод. И родись, кто стар.
из 10 альбома